Война внутри... Из древности - с любовью.

Война внутри... Из древности - с любовью,
Разит и нас она - отравленной стрелой!
Тысячелетия ползут, всех омывая кровью,

И страшен как всегда лишь бой - с самим собой...

                                   ...

Однажды Прометей, мечтатель,
Разочарованный богами, их войной,

Как безучастный наблюдатель,
В людских сердцах заметивший покой,
Решил, что следует подать им
Один заветный шанс - божественный огонь.

...

Прикованный к скале цепями,
С алмазным клином - вбитым в грудь
Какими-то дрожащими руками -
Испуганных людей, которым ведал путь...
В его глазах вскипала ртуть,
Поникший, лишь пожав плечами,
Он говорил со жжёными слезами
Своих времён растерзанную суть:



"- Я не стыжусь сожжёнными мечтами -
Теперь их нет. Я пуст, и не боюсь:
Предательство любимыми руками,
Орёл, клюющий печень днями - пусть!
Любил людей, и был един с богами;
Я думал, знаю всё, и наизусть...
Но эта тьма так целостна с сердцами -
Олимп то или мир людской - не суть.
Та тьма как смерть, как тихое цунами -
Её не избежать и не спугнуть!
Мир был и будет полон подлецами,
На сколько я успел понять - он обречён тонуть..."
...

Но где же свет? Румяная Аврора,
Богиня звёзд и утренней зари,
Как добрый символ разговора -
Способная весь мир спасти,
Прослышав о людском терроре,
Решила просто - не придти,
Оставив океан в раздоре,
С надеждой - где-то впереди...

А Аполлон, душа Олимпа,
Что стало с ним? Ни песен, ни стихов -
В один момент затихла лира,
Что воскрешала здравие богов...
Он не был ангелом - всегда плясал без нимба,
Всегда влюблённый в жизнь, среди цветов-
Имели смысл для него: любовь и маленькая нимфа,
Которой он дарил гармонии ветров...


Но не бывает просто в этом мире,
Когда тепло и сытно - ждёт укус.
Была убита нимфа посреди насилья, 
Творцу оставив мир - как грязный груз...
Какая там любовь? Какие смыслы, крылья?
Он - гений, но из всех искусств,
Теперь избрал мирское изобилье -
Бокал вина, и девять страстных муз...

Упала радуга... Ирида,
Тот свет, посланница богов,
Придя на встречу с бренным миром
Слепых убийц и серых потолков,
Сначала назвала его красивым -
Но под насмешки дураков,
Познала пламя Гераклита -
В великолепии оков...

Арес свирепствует и правит,
Деля горячих дураков -
На тех, кто, прячась, пешки ставит,
И тех, кто умереть готов...
И даже детских слёз - не хватит -
Он бог войны - черствее всех богов,
За что душой иссохшею и платит...
Кровавый пьедестал веков -
Сильнейших как героев славит,
За пролитую кровь врагов...




От боли - к боли, месть за местью,
Неся свой страх под барабанный рёв, 
С мечом в руках - как будто, значит, с честью,
Не видящие собственных рогов -
Мы так больны, и так страшимся вести,
О том, что мы - чума, для новых берегов...










(Леуварден, 07.2013)

©Poem Copyright: Dima Ivahno