Старик говорил о мире

Он сидел под окном,
Усыпанный памяти тленом -
Одинокий старик,
С повреждённым коленом...
Он и ночью и днём
Говорил со Вселенной
О свете своём,
Говорил очень смело...
И когда это синее,
Хрупкое небо
Проливалось на землю дождём -
Он раскуривал трубку нелепо,
И в дыму, говорил обо всём:

"Я хочу, чтобы пели птицы,
Вырываясь на взмах крылом,
Чтобы грелись под солнцем львицы,
Чтобы самый уставший клён
Всё баюкал свои небылицы
В проносящемся вихре времён... 
Я мечтаю собрать по крупицам
То большое понятие - Дом,
Чтоб улыбки на детских лицах
       Продолжали, навзрыд, искриться
             Молодого того порыва
                    Мятежным огнём...
Я хочу, чтобы было братство!
Диалог - не война племён,
Чтобы мир стал единым царством,
Чтобы каждый был счастлив в нём!
Чтобы люди ценили радость,
Проникаясь в чужую боль,
Чтобы в душах сгорела жадность,
И не стало ненужных войн!

Но о чём же ты плачешь, небо -
Не о нас ли, несущих вред?
Не о нас ли, стреляющих слепо,
Убивающих братьев вслед?
Не о нас ли ты плачешь, небо -
Предающих любой завет,
Сгорающих, и - восстающих из пепла,
Но забывших свой внутренний свет?...

А ведь солнце ещё воссияет,
И каждый им будет согрет -
Все воители - проиграют,
И убийца - не будет воспет!
Наше время - бестактно тает 
В тени вероломных комет, 
Но в пыли, в суете сует,
Человечество расцветает -
Я мечтаю увидеть рассвет!"
...

Старик говорил о мире,
Прошагав километры бед,
Повидав размышляющих шире -
Обретающих горе в ответ...
Старик говорил о мире,
Пролистав календарь потерь...
Повидавший войну -
Побывавший мишенью в тире,
Говорил он о дивном мире - 
Теперь.


Copyright: Dima Ivahno

Условная комната времени

       Он открыл дверь и оказался в странной комнате. Ничего подобного ему до этого не приходилось видеть : комната представляла собой искривлённой формы пространство, уходящее в бесконечную даль узким коридором со стенами в виде огромных часов. Пол так же был похож на, сомнительную в своей надёжности, стеклянную поверхность, под которой, размеренными ударами стального молота, тикали стрелки, огромные чёрные стрелки часов, разбредаясь в хаотичном порядке в разные стороны - будто изящно намекая ему, что время тоже может течь по разному.
       Сделав пару шагов вперёд, он осознал, что уже никогда не сможет встать на тоже место, где он стоял несколько секунд назад, оказавшись там в тот же момент. Стрелки тикают, всё движется вперёд. И он продолжал двигаться...

Ниоткуда с любовью

Ниоткуда с любовью, такого-то числа и дня,

С улыбкой на лице, а может быть, с тоскою,

      Любимая до боли ты моя,

    За криком чаек, вдоль прибоя,

    Впитавший краткость февраля,

     Пишу к тебе волной морскою,

     Без права знать наверняка -

              Она

       Твои найдёт ли берега,

    Когда зайдёт за грань мирскую,

     И не найдёт ли их за зря?...

      Из ниоткуда - в никуда,

   С причиной, или просто чувством

      Искусственного городка,

     В котором так тобою пусто -

      Ветра сумбурные несутся,

     Сквозь пыль, цветущие луга -

      Встречаются и расстаются,

        Не знающие никогда -

      В каких осях пересекутся,

     На миг, быть может, навека?

        Поют вблизи, издалека,

    О том, что так хотят вернуться! -

       Но дикая бежит река,

      И в тех местах не окунуться,

        Где было весело тогда

   Каких-то звёзд своих коснуться...

     Жизнь показала многократно -

     Вселенная не терпит трусов;

   Есть слабость - брать слова обратно,

    И слабость - волочить их грузом.

    Возможно, прозвучит бестактно -

       Мы сами выбираем узы!

   И пусть меня поймут превратно 

    голландцы, немцы и французы, -

        Я жив мелодией заката,     

     И чтобы закрепить искусство -

     Пускай меня застрелит муза,   

    С последнею волной абстракта...

Ниоткуда с любовью, такой непонятной…

   Глубокой и призрачной – но не больной;

     Безусловной, безмолвной, окутанной тайной,

          И, может быть, ждущей своей запятой
              В каком-то

                  Летящем в бетонную стену трамвае,

  С любовью - направленной к цели, стрелой!


Леуварден, 07.2013
 Poem copyright: Dima Ivahno

Пределы снов

   "Surrealism is destructive, but it destroys only what it considers

to be shackles limiting our vision." - Salvador Dali

Рассуждая о звёздной пыли
От любимой богини вдали,
Я безмолвно читаю картины
Сальвадора Дали -
О навязчивой, дикой любви
К этой странной, уродливой жизни...
И в пустыни аморфной тени,
Где сменяются формы и ритмы,
Руку помощи мне протяни -

Salvador Dail "The Persistence of Memory"

В ней почувствую слово молитвы...

Это -сон.
Приближается дуло к виску, 
Учащается сердцебиенье -
Есть желание - тихо поведать курку, 
О своих позабытых стремленьях...
Часы растеклись по песку,
Но на них - обусловлено время.
Извини,
Но я вижу лишь мрачную тьму
В завершении света туннеля...

Цвет Любви

Есть космос снаружи
И космос внутри.
Всегда безоружен,
Ведь где-то в груди,
Среди полумрака,
Созвездий и стужи -
Окрашено сердце
Цветами любви.

Ты просто, родная, пой...

В переполненных комнатах - вой,
Веселится толпа людей.
Улыбаюсь -
Нет, дорогая, позволь,
Мои мысли
Не напрочь пустуют тобой -
Это просто невзрачный день.
Увлекаюсь
Прозрачной игрой -
Извини, засмотрелся на тень...
Соприкасаюсь
С твоей рукой,
Как останемся наедине -
Разложи мне на картах, и спой
Про волнение моря во мгле,
Про великую схватку с судьбой
И разлитый коньяк на столе,
Всё пропитанный мыслью о той,
Что являлася мне в полусне...